Pequena estória piegas sobre as coisas

Às vezes, quando as coisas perdem o motivo de existirem, me esmigalho, e assim, quebrado em tantas partes, quase desapareço. Chego a pensar que somos assim, um só, por exigência do Sentido (aquele traço inperscrutável embutido em tudo o que há, quando se olha por muito tempo e de muito perto), e todos os pedaços se concetram nesse fim, para que nos tornemos algo. Caso contrario não teriamos fim nem contorno e seriamos confundidos com o vento, diluidos na chuva, espalhados por ai. Por isso sempre quero me perder. Sendo pó, rocha ou rio seria um nao existir, porque só existe o que morre. As vezes, quando nao se pode amar, é melhor nao existir. É mais justo com as coisas, que, por serem eternas, perdem o direito de ser, ou seja, de existrem o tempo todo, mesmo quando não se olha para elas. Talvez seja isso: talvez elas só existam às vezes porque são incapazes de amar. Por outro lado eu, portador dessa dávida inútil, não existo para mais ninguém, e escrevo apenas para me certificar que ainda estou aqui.